L'anno scorso, a novembre, un libro mi ha salvato la vita.

Una cosa alquanto improbabile, lo so. Alcuni potrebbero considerarla un'affermazione esagerata, perfino melodrammatica. Eppure è la verità.

Non che mi abbiano sparato al cuore e la pallottola si sia miracolosamente conficcata in un grosso tomo di poesie di Baudelaire rilegato in pelle, come accade nei film. Io non ho una vita così avventurosa.

No, il mio stupido cuore era già ferito. Lo avevano spezzato un giorno che sembrava uguale a tutti gli altri.

Lo ricordo ancora perfettamente. Come sempre gli ultimi clienti del ristorante - un chiassoso gruppo di americani, una discreta coppia di giapponesi e alcuni francesi che discutevano animatamente - erano rimasti a lungo seduti ai tavoli, e dopo il gateau au chocolat gli americani si erano leccati i baffi con una serie di "Aaah" e "Oooh". (continua...)

Come sempre Suzette, una volta servito il dessert, aveva chiesto se avessi ancora bisogno di lei, poi era scappata via di corsa, felice. E come sempre Jacquie era di cattivo umore.

Quella sera aveva avuto da ridire sulle abitudini alimentari dei turisti, alzando gli occhi al cielo mentre sbatteva i piatti nella lavastoviglie.

"Ah, les Américains! Non capiscono nulla di cucina francese! Rien de tout! Ogni volta mangiano anche le decorazioni. Ma perché devo cucinare per un branco di trogloditi? Ho una gran voglia di mollare tutto, non le sopporto queste cose!"

Si era tolto il grembiule e aveva bofonchiato un bonne nuit, prima di inforcare la sua vecchia bicicletta e dileguarsi nella notte fredda.

© Giangiacomo Feltrinelli Editore Milano

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