Era una fresca limpida giornata d'aprile e gli orologi segnavano l'una. Winston Smith, col mento sprofondato nel bavero del cappotto per non esporlo al rigore del vento, scivolò lento fra i battenti dell'ingresso agli Appartamenti della Vittoria, ma non tanto lento da impedire che una folata di polvere e sabbiaentrasse con lui.