A noi non è concesso di essere. Siamo solo flusso,

docili ci adattiamo ad ogni forma:

il giorno, la notte, la grotta e il duomo

attraversiamo, ci spinge la sete di esistere.

Così senza posa riempiamo forma dopo forma,

e nessuna ci è casa, felicità, pena,

sempre siamo in cammino, sempre siamo ospiti,

non ci richiama campo o aratro, per noi non cresce pane.

Non sappiamo che cosa ci destini Dio,

gioca con noi, argilla nella sua mano,

che muta e ubbidiente, non ride né piange,

si lascia plasmare, senza mai bruciare.

Fossimo per una volta pietra! Per una volta durare!

Di questo la nostra nostalgia di continuo vive,

eppure resta in eterno un angosciante brivido,

e mai ci sarà pace sul nostro cammino.